?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

ПУТЕШЕСТВУЙТЕ СО МНОЙ!

Изданные мои книги и книги моего отца можно купить в два раза дешевле, чем в книжных магазинах, на моем сайте www.zadornovknigi.ru

Новые, неизданные книги можно скачать на моем сайте http://zadornov.net/?post_type=product

Все поступившие деньги пойдут в общую копилку для создания художественного фильма «Рарог. Полет сокола».




В издательстве «Вече» вышла моя книга «По родной России». Она издана лучше, чем мои предыдущие книги. Но она такая дорогая, что мне стыдно перед читателями, хотя цену назначал не я. Зато издательство разрешило мне выставить её на моём сайте для скачивания. Вы можете скачать её по ссылке: http://zadornov.net/?product=по-родной-россии

В книге описаны мои путешествия по России - как в зрелом возрасте, так и в ранней-ранней юности, когда верилось в мечту изменить мир. Предлагаю вам прочесть отрывок из книги.

ТРИ ПУТЕШЕСТВИЯ В КОМСОМОЛЬСКУЮ ЮНОСТЬ

Большинство телезрителей и читателей сегодня относятся ко мне как к писателю-сатирику. Открою секрет – я не сразу им стал! Никто уже и не угадает, с чего начиналось мое писательство. С дневников, которые я вёл во время путешествий. Путешествовал ежегодно с агитбригадой МАИ. В то время Советский Союз напоминал огромную строительную площадку, и наш народный студенческий театральный коллектив по комсомольским путёвкам посылали на различные ударные стройки. Мы побывали в самых дальних закоулках нашего необъятного многонационального Союза. Прямо скажу: впечатления остались на всю жизнь!

Первое из написанного мной, что было напечатано, – это очерки о путешествиях с нашим самодеятельным коллективом по Тюмени в журнале «Молодая гвардия».

Перечитываю, и даже не верится, что всё это было написано будущим популярным сатириком!


ИЗ ПУТЕВОГО ДНЕВНИКА АГИТБРИГАДОВЦА

Радость пришла неожиданно. Наш институтский театр, которому не было ещё и полугода, занял первое место среди агитбригад Москвы, и профсоюзный комитет предложил нам на лето путёвки с концертами по Тюменской области. Пароходы, вертолёты, тайга, нефтяные вышки – тысяча километров по Иртышу, тысяча по Оби! – всё это вдруг оказалось доступным.

Получилось так, что в поездку подобрались самые «универсальные». Каждый и жнец, и кузнец, и на дуде игрец.

За окошком поезда пару дней тянулась подгоревшая солнечная степь с копотью, осевшей вдоль дороги на полыни. На четвёртые сутки показались горы Урала. Словно стадо верблюдов, медленно обгоняя друг друга, выползали они из-за горизонта на нас.

Может, потому, что в нашем институте не проходят географию, Тюмень до этих гастролей представлялась нам как некая темень с непролазной грязью, комарами, медведями, тайгой на мостовых... А тут залитый утренним прохладным солнцем вокзал – стекло и алюминий, мечта Чернышевского. И высадили нас с поезда не в грузовик-самосвал, а в многоместный «Икарус» и повезли по просыпающемуся городу, который предстал перед нами во всей своей ещё пустынной свежести.

Иван Васильевич Жуков, элегантно одетый человек с чёрной, уже посеребренной к вискам шевелюрой и мягкими, как два шмеля, глазами, директор Тюменского областного Дома народного творчества, проводил наше первое, «окошечное», знакомство с городом.

Сначала, увидев, что вместо тридцати человек из вагона вылезло всего девять, из которых трое представились ему как художественные руководители, а один – политическим обозревателем, он не на шутку встревожился:

– И это все? А кто же выступать будет? Ну что ж, поехали...

* * *

Когда москвичи приезжают в какой-нибудь провинциальный город (а москвичам все города, кроме Москвы, кажутся провинциальными), то им всегда хочется, чтобы в них все с первого взгляда угадывали москвичей. Может, поэтому, одевшись с Сашей Богатыревым во все самое лучшее, с фотоаппаратами наперевес мы гордо вышли из гостиницы.

Как и я, Саша – уже инженер. В агитбригаде главный менестрель. Поет студенческие песни. Заодно играет в миниатюрах. Актер театра миниатюр. Автор и, наконец, художник-дизайнер. А художники в такого рода поездках особенно нужны: когда объявление написать, когда афишу-анонс. Ещё будучи студентом, всего с двумя песнями за душой Александр в составе институтских агитбригад объездил Забайкалье и Камчатку, побывал на Карпатах и на Урале. Теперь эти же две песни привез и в Тюмень.

Мы идем с Сашей по главной улице. Сначала мимо нас проплывают модерновые, залитые слепящим солнцем рестораны, кинотеатры с мозаичными, плывущими в красной невесомости светло-серыми космонавтами на фронтонах, сотообразные гостиницы. Линейкой пролегла по Западно-Сибирской низменности главная улица. Когда-то это был тракт, по которому гнали в Сибирь ссыльных. А теперь... За современными зданиями, в глубине города повсюду торчат журавлиные шеи подъемных кранов.

Но вот улица Республики сужается, и мы постепенно оказываемся в тридцатых-пятидесятых годах. Толстостенные кирпичные дома с маленькими окнами и лепными излишествами. От тяжелых серых домов ложится на тротуары сырая серая тень.

Долго тянется «середина нашего века», но вот кончается и она. Асфальт сменяется булыжником – высокие дома уступают место приземистым срубам. Ухоженные и аккуратные, как уютные крепостёнки человеческого счастья, стоят они в резных наличниках, в кружевной деревянной отделке. Их окна с раскрытыми ставнями и белыми занавесками напоминают издали севших на стену огромных бабочек.

При входе в «Книги» сталкиваемся с молодым человеком при бороде и фотоаппарате, который, как нам кажется, тоже хочет, чтобы его приняли за москвича.

– Ничего стоящего нет, – сообщает он нам запанибрата. – Теперь, чтобы какую-нибудь клёвость достать, надо поглубже забираться. Слишком уж много в Тюмени из-за всех этих строительств приезжих стало...

* * *

Пересменка на камвольно-суконном комбинате. Женщины и девчата в рабочей одежде, как нам кажется, нехотя заполняют красный уголок с игрушечной сценой, на которой может уместиться лишь такая небольшая бригада, как наша. Мы подглядываем в щёлочку занавеса. Позор, кажется, неминуем. Во дворе за открытым окном стучит лебедка. А кое у кого из наших в такт ей морзянкой постукивают зубы от страха.

– Начинайте! – подает знак с первого ряда приехавший с нами худрук нашего институтского Дома культуры. – Пора!



«Дождливым вечером, вечером, вечером...» – под первые музыкальные фразы «Пилотов» двое растаскивают руками занавес, а между куплетами я, стараясь побороть дрожь в голосе, как можно торжественнее объявляю агитбригаду Московского ордена Ленина авиационного института имени Серго Орджоникидзе. «Мы парни бравые, бравые, бравые», – подхватывает ансамбль, а кто-то в зале встает и идет закрывать окно, чтобы не мешал шум лебедки, доносящийся с заводского двора.

– Ребята, вы только посмотрите, какая сегодня белая ночь! – говорит на набережной Невы своим товарищам после выпускного вечера один из выпускников средней школы. – Она должна запомниться нам на всю жизнь – 21 июня 1941 года».

– Не двадцать первое, а двадцать второе, – поправляют его друзья. – Уже ведь без пятнадцати четыре.

«Мальчишки сороковых годов» – так называлась наша композиция о разбитых войной судьбах, надеждах, мечтах. Мы использовали в ней не только стихи и песни известных авторов, но и рассказы родителей, переживших войну, преподавателей, прошедших её с боями. Принёс, например, частушки и песни, сочинённые солдатами, нынешний наш маёвский доктор технических наук, а в прошлом лейтенант В.Б. Тихонов. Это его выпускной вечер совпал с началом войны.

Принято считать, что по содержанию агитбригада – это жанр наступательной боевой публицистики, а по форме – один к одному «Синяя блуза».

Если человеку громко крикнуть в ухо «Будь хорошим!» – сомневаюсь, чтобы он от этого стал лучше. В наше время зритель столько повидал постановок в театрах, прочёл столько книг, стал таким докой в киноискусстве, что ему мало уже указать пальцем: «Иди туда!» Искусство эмоциональное воспитательнее любого плакатного. Ведь если зритель заплакал или вознегодовал от увиденного на сцене, он уже вряд ли допустит, чтобы это действие повторилось при нём в жизни. Так думалось нам. И мы оказались правы.

Стихи Евгения Евтушенко о детском хоре, поющем в госпитале для раненых… У многих женщин, сидящих в зале, на глазах появляются слёзы. А ведь сколько людей в Москве говорили нам на прощание: «Не надо там читать стихов. Не поймут. Миниатюр да песен побольше давайте». Теперь, после поездки, я смело могу сказать, что наши советчики были не правы. Видели бы они те тихие слезы...

Для песен и миниатюр было у нас отведено все второе отделение. Шум или, как говорит молодежь, «забой» – основная болезнь самодеятельных музыкантов наших 70-х. Мы помнили об этом, а потому тщательно отбирали песни. Не этакие современные шлягеры, слова которых далеки от хорошей поэзии, да и от поэзии вообще, и не те, которые настраивают лишь отбивать ритм ногой под стулом. Особенно же радовались зрители миниатюрам. И неважно, что они были студенческие, об экзаменах и общежитии.

– Прежде чем ответить на вопрос, пойдите и подумайте: «Как держать ружье при ядрёном, простите, при ядерном взрыве?»

– Я уже подумала… Ружье при ядрёном взрыве надо держать на вытянутых руках, чтобы расплавленный металл не капал на казенные сапоги.

– Ну а вы, студентка Тьфусюкина, что будете делать, если во время практических занятий по гражданской обороне у вашего товарища пойдет кровь из носа?

– Это очень просто… Немедленно наложу жгут на шею!

Когда в зале больше женщин, всегда смех громче, заливистее и задорнее. Естественно, что на суконно-камвольном комбинате мужчин было значительно меньше. В зале все так радовались нашим шуткам, что мы вдруг осмелели. И решили сыграть миниатюры, написанные несколько лет назад нашими авторами из сатирического самодеятельного коллектива «Телевизор».

«Председатель приемной комиссии: «Итак, вы хотите участвовать в нашей художественной самодеятельности? А что вы умеете делать?»

Два молодых студента (хором): «Можем прочитать стихи про Муху-Цокотуху!»

– Ну что ж… Слушаем вас.

– Муха-муха Цокотуха.

– Позолоченное брюхо.

– Муха по полю пошла.

– Муха денежку нашла.

Председатель приемной комиссии:

– Что вы читаете?! Вы сами-то понимаете?! Да я… Да вы… Да вас из института надо за это отчислить! Муха-муха ЦеКа – что? ЦеКа–туха?! Как вам не стыдно?

– Да мы… да мы… Мы этого не имели в виду.

– Да? А далее? Ну-ка повторите вторую строчку?

– Позолоченное брюхо…

– (перебивает) Вы на кого намекаете?!

– Да нет, ни на кого…

– А третья строчка? Давайте-давайте, не стесняйтесь? Ну?

– Муха по полю пошла. Муха денежку нашла…

Председатель приемной комиссии (перебивает):

– Хотите сказать, что у нас на поля просто так много денег выброшено?!» После концерта подошел секретарь местной комсомольской организации:

– Однако вы ребята – что надо! Судя по всему, ничего не боитесь. Впрочем, у нас вам бояться нечего. Дальше нас редко кого ссылают.


Спектакль по поэме Евгения Евтушенко «Братская ГЭС»


Евгений Евтушенко «Братская ГЭС». Сцена «Мы не рабы, рабы не мы!»

А в книге отзывов, которой мы должны были «отчитаться» перед профкомом и парткомом, появилась первая запись: «Большое спасибо, ребята, вам за ваше прекрасное выступление, за душевные песни. Молодцы! Особое спасибо за ваш юмор!» И подпись: «Тюменские девчата».

* * *

Ранним утром мы уже подъезжали к Тобольску. Когда начало светать, мы увидели по обе стороны железной дороги серые болота с серыми телеграфными столбами и сороками на проводах. В низинах между чёрными, словно промокшими насквозь, перелесками скучно лежал туман. Но вот поднялось из тумана солнце, ударило своими лучами в купола, башни и белокаменные стены Тобольского кремля – величественный и неприступный, как путникам Древней Руси, показался он нам на далеком холме.

Повеселели с появлением солнца и краски в природе, повеселели и мы, прильнувшие к вагонным окнам, глядя на Иртыш, над которым монотонно застучал, вкатившись на гулкий мост, наш поезд.

Тобольский железнодорожный вокзал расположился в семнадцати километрах от города, в тайге. Его пока безлюдное, недавно законченное здание похоже на магнитофон самой последней марки. По бокам, как стереоколонки, – две пристройки. Скоро побегут мимо этого вокзала поезда из Тюмени в Сургут, к Оби и там – по самому длинному в Советском Союзе мосту.

Зашумит тогда тобольский вокзал. Пока же только тайга молчаливо темнеет у самых его сверкающих новыми стеклами окон.

У городов, как и у людей, свои лица, свои характеры. Совсем не такое, как у Тюмени, лицо Тобольска. Город старины и будущего одновременно. Когда-то это был центр губернии. Отсюда шло управление Сибирью. Еще раньше Ермак сражался в этих местах с Кучумом. В городском парке – памятник Ермаку.

В XIX веке в Тобольск на поселение отправлены были декабристы Басаргин, Кюхельбекер, медик Вольф, лечивший бесплатно крепостных, супруги Фонвизины – с них Пушкин писал Татьяну Ларину и ее мужа. В пересыльной тобольской тюрьме на крутом берегу Иртыша содержались Чернышевский и Достоевский. Декабристы, умершие здесь, не дождавшись амнистии, похоронены на городском кладбище. Именно сюда сразу после осмотра кремля приходят с цветами приезжие.

Тобольск – родина Менделеева. В Тобольске жил Ершов, автор «Конька-Горбунка». Сохранилось от тех давних времен здание деревянного театра – сказочный теремок, отделанный разноцветным деревянным кружевом.

Идешь по сохранившимся с прошлого века улицам Тобольска, и кажется, что вот-вот выедет из ворот какого-нибудь особняка карета... Но вместо неё, урча, карабкается в гору КрАЗ или МАЗ с панелями, за ним другой – с плитами для мостовых.

Мы стоим на кремлёвской колокольне и смотрим на город с высоты птичьего полета. Тайга, овраги, подгорная часть города – улицы как на старинной карте; Иртыш с баржами, буксирами и моторными лодками, противоположный берег его, болотистый и равнинный, мост и снова тайга да птицы, парящие наравне с тобой. Вот она, панорама Тобольска, открывающаяся с самой высокой его точки...



* * *

Ранним ветреным утром мы расстаемся с Тобольском. «Метеор» отходит от пристани и везёт нас… на север!

Дикие, безлюдные берега. Правый – крутой. Ветер клонит вдоль берега серебристые тальники над песчаными кручами. Левый – пологий, с лугами и болотами или лиственными лесами. Ближе к северу начинается тайга. Ивняки сменяются гарью или непроходимыми таежными зарослями, подступающими к самой воде. Появляются сопки. Натыкается на них Иртыш и течет уже не так прямо, образуя плесы, песчаные отмели на поворотах с выворотнями и белым, высушенным солнцем плавником. Встречные баржи, теплоходы, лесовозы напоминают о том, что река – главный пока путь сообщения с севером. Редко и одиноко виднеются порой на берегах деревеньки на двадцать-тридцать домов – и снова тайга, плесы, ветер...

Последний концерт в далёком поселке Шапше. Моторки, нагруженные нашей музыкальной аппаратурой, идут по одной из проток Иртыша. Река разлилась. По колено в воде стоят ивовые рощи, телеграфные столбы, торчат из воды верхушки кустов. Стая уток обгоняет нас. На далёкой сопке виднеются белые шиферные крыши хат. Тайга со всех сторон обступила их, прижав к самому склону.

Сегодня в жизни далёкой таежной деревни Шапша, которую не найдешь ни на одной карте, случится небывалое: концерт! Да еще силами москвичей!

– Артисты приехали! – разносится по деревне.

– Из Москвы.

Покосившийся, посеревший от времени сруб с приделом и палисадником – это местный клуб.

Еще не вернулись с вечерней вахты доярки, поэтому мы не начинаем.

Словно холодным алым огнем горит широкий речной разлив. Медленно тонет в сверкающей воде остывающее солнце.

На закате звуки слышны чётко и издалека. Выстукивая мотором по красной протоке, задрав нос, выползает из-за ивовой рощи чёрный рыбацкий бот.

– Сейчас всех парным молочком угостим, – довольно потирает руки молодой, в белом халате приёмщик молока, чей приёмный пункт рядом с клубом. – Перед концертом-то беленького, ага?

– Ага! – отвечаем мы.

Зал на десять скамеек. Бильярд с натянутым байковым одеялом. В углу на табурете – бачок с ключевой водой и алюминиевая кружка.

Дети лежат на животах на полу перед первым рядом, подперев голову руками. Мы уже знаем, что главный у них – «индеец», тот, который первым подошел к нам на берегу. Перед концертом он учил нас ловить щурят. Ловил их ивовым прутиком с проволочным кольцом на конце. Высматривал, где щурёнок стоит в воде у берега, осторожно заводил ему на острую головку кольцо и резко выдергивал. Почти ни один щурёнок у него не сорвался. Нам эта премудрость, сколько ни пытались, так и не далась.

Детей в деревне много. По четыре, по пять в семье. А вот школа здесь пока только до третьего класса. Кто постарше, тех возят в соседнюю деревню. На катерах – пока вода, на мотоциклах – когда река замерзнет. Летом, в свободное время, им тут раздолье – и рыбалка, и кедровые шишки, и костры, и «казаки-разбойники», точнее Ермак с Чапаевым. Кто ростом за два вершка перевалил, у тех уже и свои плоскодонки. Разборные, на корыта похожие, с жердочкой вместо скамейки и веслами с мухобойку, верткие, легкие, быстрые. На них они гонки устраивают, на другой берег бухты за шишками гоняют. Одарили они кедровыми орехами и нас.

– А ну ты, бересты принеси, а ты – шишек! – важно раздавал приказания своим карапузам «индеец». – Счас шишки пожарим, орешков налущим... – Объяснял своим: – У них там, в Москве, орехов нету, ага!

Вообще дети производят здесь двоякое – но, может, только на сугубо «городской» взгляд – впечатление. «Индеец», например, когда дело касается лодок, рыбалки, даже мотора, или если надо где-нибудь что-то приладить, сообразительнее, пожалуй, иного взрослого. А спросил я его: «Кто твой батя?» – засмущался чего-то.

Батя же его – самоучка-художник. Тридцать два года, а уж семеро в семье, не считая его с женой – молодой дояркой. Восьмого ждут. Веселая семья, а в избе картины грустные: ива стоит в воде, точно девушка с распущенными волосами, облако, зацепившееся за сопку, красная протока – точь-в-точь такую сами видели...

– Ваш концерт для нашей деревни – событие! – говорит нам после заключительной песни и тут же краснеет молоденькая девушка с косой, в этом году окончившая школу.

– Приехали, уедете, и снова одно кино пойдёт, – добавляет пожилая женщина: лицо у неё усталое, но она неожиданно просит: – А вы бы не поиграли ещё, пока свет не выключили? Мы, может, даже потанцевать спробуем...

Танцуют две-три женские пары, остальные женщины смотрят, сидя на составленных в угол скамейках. Мальчишки, которым по случаю концерта перенесли «отбой», рады необычайно – визжат, катают по полу между танцующими бильярдные шары. Мужчины стоят на крыльце, курят, расспрашивают, как там, в Москве, что нового, можно ли достать какие-нибудь рыболовные снасти.

– Авиационный, авиационный... – переспрашивает сам себя, роясь в памяти, Ваня-ветеринар, высокий, худой, с обветренным лицом. – Так это в вашем институте учился космонавт Волков?

– И Лебедев, и Кубасов!

– Значит, и вы можете ещё полететь, – говорит Иван. – Вот это институт, это я понимаю!

На следующий день своё искусство показывали наши хозяева.

Разбудили нас по-деревенски на заре. Одевшись в теплое и непромокаемое – моросил дождь, дул пронизывающий ветер, – отправились мы с Пашей на его боте в дикие, нехоженые места поймы.

Ветер хозяйничал на протоках – то мял густую сочную траву, доходившую до груди, то вдруг срывался с шумом, гнул головы соснякам. Наведёт рябь на протоках, взволнует вольным своим движением душу и улетит в бескрайний простор...



От ряжовки к ряжовке переходили на шестах. Ветер сносил шлюпку, работать шестом приходилось без передышки, пока кто-нибудь не дотянется до воткнутой в дно сваи. Тогда лодку разворачивали бортом к сети, один держал трос, а остальные принимались выпутывать рыбу. Паша от души хохотал, наблюдая за нашими неумелыми действиями.

– Смотри! – кричал с тайной гордостью, неуловимыми быстрыми движениями выпутывая из сетных ячеек щуку. Нам бы ее ни в жизнь не достать...

За два часа, проведенных в этот день на Иртыше, мы поняли, что есть другая жизнь, не менее интересная, чем наша. Жизнь людей, выросших на природе, понимающих её до таких же мелочей, как понимаем мы правила дифференцирования. Глядя на разлапистые кедры, на уток, взлетающих из камышей, на красные от заката протоки, мы вдруг позавидовали этим людям ничуть не меньше, чем вчера после концерта они завидовали нам. Чем это состояние объяснить – я до сих пор не знаю. Но так было тогда...

Двести с лишним килограммов рыбы: язя, щуки и стерляди – выпутали мы за два часа и сдали на шапшинскую лисью звероферму.

...Речной трамвайчик уже пришел за нами и стоит у берега в темноте, врезавшись носом прямо в песок. В последний раз и мужчины, и женщины, и дети собираются у костра.

– Спойте любимую, – просит на прощание Василий. – Ну эту, про жизнь...

«Проходит жизнь, проходит жизнь, как ветерок по полю ржи...» – поем мы, вспоминая утренний, колышущий траву ветер.

– Ведь и я когда-то мечтал быть таким же, как вы, учёным, – говорит он, – да только война помешала, доучиться не дала. Так что не считайте нас такими уж медведями, ага?!

– Ага! – отвечаем мы, обнимаемся и отдаем ребятне все оставшиеся у нас значки с эмблемой нашего института. Советуем им не забывать своей Шапши, когда вырастут и уедут учиться в город.

* * *

А потом поезд летел под распахнутым на все четыре стороны небом – спешил обратно, домой, и все было в поезде как всегда, как бывает, когда возвращаешься. Вот только нам казалось, что мы немного повзрослели.

Кидало на закруглениях пути вагон-ресторан. Кидало вместе с ним и нас, устроившихся на самодельной, из-под лимонадных ящиков, сцене. Столики были пристегнуты к стенкам, из стульев составили партер, и в нем расположились проводники – бойцы студенческого «путейского» отряда – парни и девушки из Красноярского медицинского института.

Это был наш последний «труднодоступный» концерт. Печалились мы, обижались, что никто не хотел ехать, и нас бросили вдевятером, а как вышло... Прослушало нас три тысячи человек. Половина из них никогда раньше не видела студенческой самодеятельности.



ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ!

Не дай себе заглохнуть. Михаил Задорнов, 2014 youtu.be/E97Fa8MobUQ

Comments

( 25 comments — Leave a comment )
maracubics
Feb. 1st, 2014 07:08 am (UTC)
(no subject) - supdurak - Feb. 1st, 2014 05:02 pm (UTC) - Expand
dushimhalka
Feb. 1st, 2014 07:11 am (UTC)
Дружим? :)
trampeador
Feb. 1st, 2014 07:45 am (UTC)
душевно...
а есть у вас рассказы про Цоя или БГ? )
andrey_1302
Feb. 1st, 2014 08:31 am (UTC)
Да... Вам можно только позавидовать. Я тоже хочу летом проплыть на пароходе от Бийска до Вартовска и вернуться по Иртышу в Павлодар. Тайга, романтика. Также хотелось бы проплыть по Лене до Якутска. Дивные места. И попробовать байкальский омуль.
tomaz_k
Feb. 1st, 2014 08:41 am (UTC)
Мне нравится ,обязательно прочитаю .
mark yashchenko
Feb. 1st, 2014 09:34 am (UTC)
Po rodnoy Rossii...( znachit est ne rodnaya Rossiya?)markus
sergei2525
Feb. 1st, 2014 10:10 am (UTC)
Без сатиры у вас может и лучше получалось.... душевнее - это точно
artanets
Feb. 1st, 2014 10:17 am (UTC)
да совсем другим человеком были
dot_ne_zadrot
Feb. 1st, 2014 11:32 am (UTC)
и сколько же книга стоит? если не дороже 500 рублей то считаю приемлемо
man_and_man
Feb. 1st, 2014 11:58 am (UTC)
какая чудная и уже никогда неповторимая жизнь, и время тоже не вернется, ибо гамбурхер с пепси оказался сильнее и привлекательнее...
Лучше расскажите, г-н Задорнов, как москвичи стояли в 2 км очереди в макдонольдс 25 лет назад, а почему то счастье не привалило...
borodyan
Feb. 1st, 2014 12:46 pm (UTC)
Вот думаю, тогда - это "трава зеленее" или действительно было интереснее жить?
helsinkilainen
Feb. 1st, 2014 01:52 pm (UTC)
Вот тоже иногда такие вопросы посещают.
igo_fuchs
Feb. 1st, 2014 01:33 pm (UTC)
Рад за вас, что всё у вас сложилось хорошо! Не всем так повезло, как вам.
radvila_i
Feb. 1st, 2014 02:57 pm (UTC)
Хорошо, что вы тогда писали про 70-ые. И жаль, что немного скучновато вышло, как обычно, когда пишется по свежему. Наверное, сейчас тот же рассказ оказался бы наполненным коллоритными переживаниями и воспоминаниями. Может так было бы лучше?
И вот про наше время тоже немного написано - от лени что-ли? В будущем, лет через 200, из-за этой нашей лени, люди будут думать, что наша жизнь не особо отличалась от времен Пушкина. Поэтому, пож. Пишите больше, пишите еще!
svetarsen
Feb. 1st, 2014 07:11 pm (UTC)
Я купила эту книгу на Книжной Выставке в Москве и надеялась,что Вы подпишите ее мне. Встреча не состоялась,но меня радует то,что Вы в добром здравии продолжаете жить,работать,выступать.
ERAZM2014
Feb. 1st, 2014 10:36 pm (UTC)
М-М-у : поверьте, москвичи не выстаивали эту очередь в Мд. Там стояли люди, приехавшие в ГУМ,ЦУМ и Детский Мир. Люди, почему-то до сих пор считающие , что Мд-это ресторан. А москвичи очень сожалеют о кафе, вместо которого возникло это безобразие.
sperox
Feb. 2nd, 2014 03:51 am (UTC)
Здравствуйте, уважаемый, Михаил Николаевич. Извините за офтоп ,но почемуто не могу написать ни на один Ваш email.
Мне 41 год. Когда то, я балдел (и сейчас :)) от "двух девятых вагонов". Потом, честно скажу, разочаровался, благодаря ТВ. - одно и то же - тоска.
Потом снова открыл Вас, для себя, в интернете.
Я сам по первому образованию советский университетский математик, по второму - экономист.
У меня для Вас столько историй есть. Ибо я прошел все круги. От учителя школы - это отдельная песня.
И до директора по маркетингу инвестиционно-строительной компании, откуда меня и выперли, после того,
как я на совете директоров вслух досчитал до 10 пытаясь в 10-й раз объяснить вице-президенту очевидное.
Не хочу писать в пустоту, Но у меня на целую программу наберется.
Если кто то, из Ваших помошников, захочет со мной связаться, расскажу такое из жизни, что ни один юморист не придумает.
И про американцев есть :)

С глубоким уважением,
Геннадий Корнилов.

mailto:kornilovg@gmail.com
http://sperox.livejournal.com
laptev_o
Feb. 2nd, 2014 08:43 am (UTC)
Это здесь можно материть автора и ставить смайлики ? )))
Хотя книга хорошая.
Gennady Ovrutsky
Feb. 4th, 2014 01:42 pm (UTC)
Здравствуйте,Михаил!
Все на подобном уровне здесь
http://www.stihi.ru/avtor/dvv1951
Стихи явно против частной собственности и торгашества

Великий путь огромного Транссиба

Люблю я в коридоре из вагона
Смотреть на мир скользящий возле шпал:
На станции, шлагбаумы перроны.
Стемнело, но в купе идти не стал.

Открыв окно глотал я воздух сладкий
От солнца остывающих полей.
И взяв из сумки чистую тетрадку
Строку пишу я первую на ней.

О том как повезло, что есть такая
Большая ,необъятная земля
Где каплей суета лишь городская,
А дальше только стелятся поля,

Леса,березы сосны вперемешку
Да крыши проносящихся домов,
Которым никогда не видеть спешку
Обычной жизни крупных городов.

Мой поезд бьет колесами по стыкам
Как будто задавая ритм стиху.
Окрестность освещая круглым ликом
Луна за нами мчится наверху.

Великий путь огромного Транссиба -
Железная река России всей.
Крутой возле Байкальского изгиба,
Прямой когда проходит Енисей .
lizass
Feb. 6th, 2014 06:25 am (UTC)
хорошие воспоминания. дак вот зачем ведутся дневники? ))

как то раньше молодежи было все интересно - сейчас одни пофигисты пошли.

Расскажу историю: живу, ну скажем так, в такой глубокой глубинке, что сотовая связь здесь стала массово доступной совсем не давно. но тем не менее - молодые люди - что надо (по другому просто не выжить) - учатся, что бы поступить на бюджет, участвуют в конкурсах - копеечка рубель бережет, ну и все такое.
правда я к молодым уже не отношусь, но вот плесневеть на месте желанием не горю.

Суть истории: долго уговаривала одного своего знакомого-фотографа сделать книгу-альбом, что то вроде "Волга по Кургану" (или "Волга по курганам", или "НЕ покоренные свободой", ну названий можно вагон с тележкой придумать). У меня машина Волга, у него - фотоаппарат + знания по механике (волга то ломается!)
а с нашей то земли ведь много известных людей вышло.

И вот не в какую! что называется - нашла коса на камень. отговорка - нет оплаты, нет поездки. так все и встало.


это я к чему - агидбригада получила путевку, которой безумно радовалась, хотя даже в этой поездке ей надо было работать.
Елена Кузнецова
Feb. 13th, 2014 11:27 pm (UTC)
Михаил Николаевич, это просто замечательно, я как будто увидела всё это своими глазами....хочу ещё...ломка началась... пошла книжку скачивать))))
( 25 comments — Leave a comment )